Rebajas

Ya me he estrenado en las rebajas de Enero. El mismo día que empezaban en Murcia, estaba yo a la espera de que abriese el Cortinglés para adquirir (si había/quedaba) un anorak que había visto varias semanas antes. También buscaba un vestido y unos zapatos.

Nunca había ido a las rebajas el primer día y a un sitio como son los almancenes más visitados del país. De verdad os digo que la gente corría, mientras las dependientas se apartaban de las principales vías de acceso a los ascensores y las escaleras mecánicas. Como yo ya sabía dónde estaba lo que quería, fui tranquila pero directa al sitio y encontré lo que buscaba. Eso sí, el modelo final no era el que yo quería inicialmente (no había de mi talla), pero compré otro que es muy parecido.

El vestido no lo encontré (sólo encuentras cosas de fiesta, yo quiero un vestido normal y corriente para ir a trabajar) y los zapatos, tras el fracaso de otras rebajas, de no encontrar el modelo que he visto meses atrás en mi número, los compré, finalmente, sin cordoneras, pero son comodísimos. Lo que me traje que no iba en el lote fueron unos pantalones verdes de pana, tipo piratas, que siempre me han gustado, pero nunca me había atrevido a comprar. Así podré enseñar mis botas de caña alta (que ya me cierran).

Sólo me falta por comprar la equipación completa de la piscina, bañador, gorro y gafas, que los llevo algo pordioseros desde mediados de octubre (es lo que tiene la lycra, que un buen día, te das cuenta de que se te transparenta el alma; menos mal que yo siempre guardo el último bañador y me ponía dos para nadar).

Y vosotros, ¿qué habéis comprado en Rebajas?

Prevención de riesgos laborales

Esta mañana me he hecho un buen corte en la yema del dedo anular izquierdo con la carcasa del ordenador. Un tajo que no ha parado de sangrar en unos 20 minutos.

Como en el mundo de la abogacía, los despachos no tienen trabajadores (somos un ente extraño al que llaman pasantes, colaboradores, compañeros... sin contrato de trabajo ni cobertura social), no están obligados a contratar los riesgos laborales con una mutua, por lo que la mayoría de los despachos no disponen ni de un triste botiquín (he trabajado en dos, uno de ellos con 5 abogados y 3 pasantes y sé lo que digo).

Después de recuperarme del pequeño mareo que me ha dado al ver mi sangre literalmente chorreando por la mano, he cogido papel higiénico y he presionado la herida fuertemente, a la vez que la levantaba. Tras 20 minutos sintiéndome una inútil y con unos 7 ú 8 cambios de papel higiénico de mi dedo y sin parar de sangrar, he bajado a la farmacia y he comprado agua oxigenada, yodo, algodón y un líquido mágico del que la farmacéutica me ha asegurado que corta las pequeñas hemorragias.

He vuelto al despacho, me he desinfectado la herida (que seguía sangrando a su aire) y debo decir que el líquido mágico ha cumplido a la perfección su función, en cuanto lo he aplicado sobre el corte, lo ha cerrado con una película invisible y ha dejado de sangrar.

El dedo lo tengo hinchado y dolorido (no puedo teclear con él), la cicatriz tiene una pinta muy fea y en el despacho ahora hay un pequeño botiquín consistente en agua oxigenada, yodo y algodón, porque el líquido mágico me lo llevo a mi casa, que pa' eso lo he pagao' yo.

Como diría uno que yo conozco: ¡Así va España!

ACLARACIÓN: Se supone que los abogados somos autónomos, aunque la inmensa mayoría somos mutualistas, estamos inscritos en la Mutua General de la Abogacía, que es más barata que el Régimen Especial de Trabajadores Autónomos (RETA) y sólo cubre la jubilación, muerte, incapacidades permanentes o absolutas, etc. No cubre la asistencia sanitaria, tienes que contratar un seguro privado sanitario.

Sensaciones perdidas

El día de Nochevieja un amigo se acercó a mí y me dijo que olía muy bien, que qué perfume me había puesto. Se lo dije y, de pronto, acercó su nariz a mi cuello y aspiró, quedándose un buen rato a mi lado, sin tocarme más que el cuello con su nariz.

De repente, la habitación empezó a girar y cambió, me trasladé tres navidades atrás, un 30 de diciembre, con otro chico, en la misma postura y con la misma sensación de deseo en mi interior.

El sólo hecho de decirme que olía genial me encantó, aunque nada sea posible entre ese amigo y yo. Miré a mi alrededor y observé a los amigos con los que me encontraba, casi todos emparejados y en actitudes cariñosas y sentí una envidia creciente.

Sé que me estoy obsesionando de nuevo, que así no voy a ningún lado, pero es que en fechas señaladas como éstas, cuando todos hacen planes en pareja, se compran regalos, se piensa en el otro, miro a mi alrededor y me siento al borde de un precipicio, fijándome en las altas montañas tan lejanas e inalcanzables para mí. Montañas que son mi deseo, mis ganas de sentirme querida y tener pareja, ganas de que me huelan, que me acaricien, que me abracen, que me besen, pero nunca puedo llegar a esas montañas.

Inseguridades

Hace poco dejé un libro a un amigo. Era mi libro de Filosofía del Derecho de 5º de carrera, un auténtico tostón que refleja una teoría sobre el Derecho que se separa de todas las corrientes habidas y por haber en la concepción y percepción del Derecho Europeo Continental. Lo presté porque pensé que el amigo en cuestión tenía muchas cosas en común con el autor de la teoría.

El caso es que el pasado jueves me devolvió el libro, lo abrió al azar por una página y dijo no entender nada (normal, aún hoy, tres años después yo sigo sin entenderlo). Me señaló que, aparte de no entender el texto, no entendía mis subrayados, porque me dijo que lo había subrayado todo y no entendía el sentido de cada color.En ese momento volvieron a mí todas las inseguridades de la carrera y empecé a justificarme a diestro y siniestro sobre mi manera de estudiar.

Este fin de semana de final de año he pensado mucho sobre lo que soy y lo que sería si no hubiese estudiado Derecho. A pesar de gustarme mi trabajo como abogada (salvando lo de mis jefes), cada vez más me reafirmo en el hecho de que no tendría que haber estudiado nunca esta carrera.

Es cierto que no habría conocido a la gente maravillosa con la que comparto espacios de mi vida (Bea, Ester, Manolo, Leti, César, Almansa, Angie, Anika...), quizá no hubiese profundizado mi relación con antiguos compis de instituto (JLuis, Dorinda), pero estoy segura de que sería un poco más feliz.

En realidad, debería haber estudiado para secretaria, porque yo soy la secretaria perfecta. Ordenada hasta extremos insospechados en lo que a mi trabajo se refiere, nunca olvido una cita, siempre apunto correctamente los teléfonos, me encanta encargarme de la intendencia del despacho y, aunque la contabilidad se me da fatal, eso se estudia y se aprende. Me encantan las cosas bien hechas, los detalles formales de los asuntos, el tener que recordarle a mi jefe los asuntos que hay que poner al día, las cosas que hay que hacer, clientes que vendrán, escritos que presentar, etc.

Si hubiese estudiado Secretariado o un buen módulo de Administración no sé si sería más feliz o no, pero seguro que no habría perdido 8 maravillosos años de mi vida, mis nervios y las ganas de vivir que me abandonaron tantas veces, no tendría tantas tensiones físicas y psíquicas y, seguro, trabajaría menos horas.

Deseos para el 2006

• Quiero saber a qué sabe un verdadero beso de amor.
• Me gustaría tener a mi lado a alguien que me diese muchos besos de amor, muchos abrazos de amor, muchas caricias de amor... y otras cosas amorosas.
• Quiero leerme el Quijote.
• Me gustaría pasar más fines de semana en la playa.
• Quiero pintar más.
• Me gustaría aprender a dibujar cuerpos: personas enteras, cabezas, manos, etc. y no sólo copiar paisajes de cuadros que ya existen.
• Quiero salir a mar abierto y ver delfines.
• Me gustaría poder mirar a alguien a los ojos y ver que me ama.
• Quiero ganar más dinero regularmente y no a trompicones.
• Me gustaría independizarme de mis padres.
• Quiero dejar de ser tan insegura (en todos los aspectos) y ser más valiente.
• Me gustaría ver más a menudo a aquellos amigos que viven lejos.
• Quiero aprender a bailar la danza del vientre.
• Me gustaría vivir más cerca del trabajo para madrugar menos.
• Quiero que mis jefes me inviten a comer por Navidad y que me regalen una cesta o me den aguinaldo.
• Me gustaría dar de lado a varias personas que me son nocivas y no me aportan nada.
• Quiero dejar de pensar en los hombres con los que no tengo esperanzas de compartir mi amor y mi vida.
• Me gustaría no resfriarme más.
• Quiero perder peso y no coger más kilos en la vida, excepto cuando me quede embarazada.
• Me gustaría que alguien me viera guapa tal y como soy y le gustase así.
• Quiero dejar de envidiar a mis amig@s que tienen pareja.
• Me gustaría viajar a Austria y ver las pinturas de Gustav Klimt.
• Quiero volver a Inglaterra y visitar a Santiago y a su familia en su nueva casita campestre.
• Me gustaría que me regalasen algo simplemente porque han pensado en mí cuando lo han visto.
• Quiero dejar de tener miedo cuando tengo que defender algo ante un juez.
• Me gustaría conocer en persona a bloguer@s que ya forman parte de mi vida diaria.
• Quiero que leas esto y que te guste.

P.D.: Para terminar, quiero darle las gracias a Javi, un dugongo, al que he cogido "prestada" esta idea, como otras veces ya he hecho.

P.D.: ¡¡FELIZ AÑO NUEVO!!

Hábitos que cambian

Llevo más de un mes sin leer Vida de un Dugongo, uno de los blogs de relatos más buenos que hay en la blogosfera hispana. Y la verdad, es qu me molesta, porque por un simpe cambio de hábito, he cambiado mis cinco minutos diarios de evasión absoluta en el trabajo.

A raíz de la dieta famosa, he dejado de almorzar. Como en el puesto en el que estoy, me tiro las 3/4 partes de las mañanas sola, nunca iba a almorzar a la cafetería. Me traía el almuerzo de casa, cerraba la puerta del despacho, me sentaba frente a la pantalla y leía las fantásticas historias que Javier contaba (y sigue contando) desde Valencia. Son historias que hacen pensar, que te hacen reflexionar sobre aspectos de la vida y que siempre me han dejado una sonrisa en la boca, a pesar de que fuesen tristes o cruentas.

Tengo que volver a retomar el hábito de leer la vida anodina de un dugongo.

Un beso, Javier.

CAPILLITA CONEXION

Hay un personaje muy canomori en Murcia con el que coincidí ayer en una misa de funeral: el Capillita.

Es todo un reto para un buen canomorista encontrárselo y no fotografiarlo.

Es un hombre un poco asexuado, de edad difícil de calcular, porque aparentará unos 18-20 años, cuando en realidad tiene muchos más, seguro. Es bajito, moreno, casi barbilampiño, con la cara aniñada y tiene un eterno aire opusino. Siempre se le puede ver en festejos religiosos de los más variopintos, desde el día de S. Fulgencio en el Palacio Episcopal comiendo boniatos (salió en primera plana en el períodico al lado del Obispo) hasta en todas las procesiones de Mayo en honor a la virgen, pasando por las de Semana Santa, misas de la Virgen de la Fuensanta, la Arrixaca y demás.

Va impecable en todos los momentos y lugares, yo lo he visto con un chándal adidas azul oscuro con rayas azul celeste y zapatillas blancas descargando una furgoneta de alguiler sin conductor Demetrio ante la Puerta de los Apóstoles de la catedral sin despeinarse, ni mancharse ni mover siquiera un músculo de la cara.

Ayer se volvió a poner de manifiesto la teoría de los seis grados, la conexión que tenemos con gente más o menos conocida: yo conozco a la Sra. P, la Sra. P es hermana de la Sr. L, la Sra. L está en la Cofradía de los Coloraos y el Capillita también. Total: 4 grados, menos aún que 6. Lástima que no llevara la cámara encima, pondría una foto suya...

ACTUALIZACIÓN 12:28 p.m: Me dicen que es conocido de la Sra. L y su novio, el Sr. J, ¡¡DEL FORO DE LOS NAZARENOS!! Muerta me quedo.

No sin mi Nocilla

Llevo casi un mes a dieta y he perdido unos 4 kilos. He pasado hambre, porque llevo una dieta en la que todo hay que pesarlo y no me puedo salir de lo que estipula la dieta. Encima estoy harta de comer pollo, pavo, lenguado y merluza, a la plancha o al horno, además de verduras, frutas y yogures. Hacer dieta, además de ser un suplicio, es un aburrimiento.

El caso es que el estómago se me va acostumbrando a comer poco y sólo en contadas ocasiones me da hambre de verdad. En esos casos me echo a la boca un chupachús sin azúcar y me tiro una hora dándole vueltas al palo vacío. Así engaño un poco a mi estómago.

Navidad es mala época para hacer dieta. He resistido bien Nochebuena y el día de Navidad, aunque reconozco que me comí un buen trozo de turrón de chocolate con almendras el sábado y dos mantecados el domingo.

En Nochevieja me voy a cenar con unos amigos a una casa de campo. Es el día que he elegido para saltarme la dieta, AMNISTÍA INTERNACIONAL con todos los alimentos habidos y por haber. Me apetece un montón comer el rollo de salmón del Sr. Ch, los tomates rellenos de la Sra. D, el pastel de dátiles de la Sra. B, mi ensaladilla rusa, los postres de la Sra. L y el Sr. JJ, el sorbete del Sr. A de Mula y la receta griega del Sr. R.

Pero, además, tengo antojo de Nocilla. ADORO LA NOCILLA. De pequeña mi madre me daba un vaso de leche cuando volvía del cole, acompañado de cuatro galletas untadas generosamente en Nocilla de dos colores. Sin embargo, cuando empecé a ser una niña gorda, mi madre redujo drásticamente las existencias de Nocilla en mi casa. Y yo perdí uno de los placeres más sabrosos de mi vida.

Hoy se me ha criticado mucho en el grupo que organizamos la cena de Nochevieja por pedir Nocilla para la misma. A ver, sensu stricto, no voy a cenar Nocilla. Pero cuando, después de las uvas me apetezca algo para comer, me voy a untar un sabroso panecillo de leche con Nocilla de dos colores. Ni ferreros rocher ni bombones nestlé, yo quiero Nocilla. Porque me apetece y porque es de lo que tengo antojo.

Además, llevo tanto tiempo sin sexo, que necesito un sustitutivo que me dé placer al 100%. Y en la fiesta no lo voy a encontrar, de eso estoy segura. Así que me comeré yo solica mi bote de Nocilla y la señora que me ha criticado no se va a comer ni un poquico.

Feliz Navidad

Visita a otro blog

He vuelto a pasarme por un blog que me gusta, hacía tiempo que nadie escribía nada. Se llama Criticando al jefe y la gente escribe lo que quiere sobre sus jefes, vamos que los pone verdes.

Os recomiendo que paséis y le echéis un vistacillo. Y si queréis desahogaros, poneros en contacto con la administradora, ya veréis qué a gusto os quedáis.

HISTORIA DEL ÁRBOL DE NAVIDAD

Como se acercan fiestas muy señaladas, quiero explicaros una de las más bonitas costumbres que tenemos en Occidente. Espero que os guste.


Historia del Árbol de Navidad

Casi todo el mundo occidental, al celebrar la Navidad, decora sus casas. Casi en ningún hogar ha faltado alguna vez un árbol de Navidad. Sin embargo, si miramos bien las escrituras cristianas, observamos que en ningún pasaje del Nuevo Testamento en el que se habla del nacimiento de Jesucristo, se menciona la existencia de un abeto cubierto con bolas de colores y rematado por una estrella. ¿Alguno de vosotros sabe su origen?

Pues bien, como siempre, las explicaciones a este tipo de costumbres se encuentran en la sabiduría popular. En las frías tierras del Norte de Europa, antes de la llegada de los sacerdotes cristianos en la Edad Media, se adoraba a una pléyade de dioses, fielmente emparentados con la Naturaleza. Hay que recordar que, en aquéllas zonas donde la nieve lo cubría todo en otoño e invierno, era esencial tener confianza en el cambio de estaciones.

Con el paso de los siglos, los pueblos escandinavos aprendieron muy bien a orientarse con las estrellas y a medir el tiempo de manera precisa. Se abría así cada día un poco más el misterio de la Naturaleza, descubriendo el solsticio de invierno, día más corto del año en luz solar y que marca el tiempo de cambio hacia los días más largos que desembocarán en la primavera.

Por ello, para celebrar este día tan importante, los pueblos paganos del Norte de Europa decoraban con largas cintas de vivos colores y manzanas rojas los árboles del bosque: pinos y abetos sobre todo. En el tronco del árbol, se dibujaba un sol (y no una estrella). Era su manera de llamar de nuevo a la Primavera, estación en la que la Tierra se despoja de su blanco manto y vuelve a resurgir con todo su colorido y sus frutos.

Esta tradición llega a la Navidad cómo han llegado otros ritos paganos: mediante la unión. Hay un dicho muy bueno que dice: si no los puedes vencer, únete a ellos. Pues así, poco a poco, este rito pagano de adornar árboles llamando a la Primavera se ha acabado convirtiendo en uno de los símbolos más representativos de nuestra Navidad.

Desde aquí, a tod@s, os deseo, Feliz Solsticio de Invierno

Tanatorios y duelos

Este fin de semana he tenido la desagradable experiencia de tener que acompañar a una amiga en el duelo por la muerte de su madre.

Hasta ahora, mis visitas a tanatorios se reducían a la de mi abuela paterna y a la de algún conocido cercano. Cuando murió mi abuelo, le hicimos en velatorio en casa y cuando murió mi primo Pablo (con 3 años), también.

Allí llegamos gente de toda clase: familiares, vecinos, amigos y compañeros, intentando consolar a los que se quedan sin Antonia.

Es curioso cómo te destroza una muerte. Cómo se ve a la gente derrumbada, rota ante la idea de no ver más a un ser querido.

Y hay que ver cómo se mitifican las ideas que tiene la gente sobre lo que hay después de la muerte, dónde se va, con quién estará, a quién volverá a ver...

Personalmente, no creo en la otra vida. Ni en una dicotomía cielo-infierno, ni en la reencarnación. Sólo pienso que, como la materia no se crea ni se destruye, sólo se transforma, lo mejor es ser enterrado sobre la tierra desnuda, como hacen los musulmanes, envuelto en un sudario, como se hizo con Paco Rabal, al pie de un árbol, para retornar así al ciclo de la vida y que la descomposición de la carne sea provechosa.

Mi opción del fin de mis días ya está firmada. No habrá velatorio ni enterramiento. Si muriese joven o en edad aún para ser útil para ese fin, mis órganos serán donados para trasplantes. Si a mí no me sirven, pero pueden servir para alguien, no los quiero. Además, hace un año y medio firmé un contrato con la Facultad de Medicina de la Universidad de Murcia por el cual, doné mi cuerpo a la ciencia. Ya ni siquiera me pertenece, ni a mí ni a mi familia.

Ropa para gord@s

Ayer me encontré con un amigo que decía que tenía que comprarse un pijama chulo para las ocasiones en las que dormía fuera de casa, porque no era de recibo dormir con el pijama que le había regalado su abuela, que es así como no chulo. Yo le decía que no, que no se comprase nuevo pijama, ya que yo también iba a ir con uno de esos pijamas regalo-de-abuela y no quería ser la única.

Podréis pensar que soy una superficial de mierda por fijarme en estas cosas, pero, sinceramente, me da igual. Me encanta vestir "a la moda", en plan moderno, con esas faldas en plan neo-hippie (nuevo folk según el Cutre Inglés) , chaquetas de terciopelo, jerseys de punto gordo, ponchos, toda esa ropa que se lleva ahora. Pero claro, no es tán fácil hacerlo cuando eres gorda.

Ni se te ocurra mirar en las tiendas del grupo Inditex y similares (Zara, Berskha, Mango, Sphera), ya que sólo vas a encontrar una talla que se asemeje a la 42, siempre y cuando busques y rebusques. Si encima tienes el culo gordo como yo, ni por asomo pienses que podrás comprarte un pantalón allí. Si es que incluso cuando estuve delgada (68 kg con 1'68 de estatura y no conseguí perder más peso) no pude comprarme ni un pantalón. Eso sí, bajé de las camisetas L a las M.

Camisetas, eso es lo único a lo que puedo aspirar en ese tipo de tiendas. Por otro lado, me encantan las camisetas y los jerseys y, si miro bien, siempre me puedo hacer con una L o con una XL por un precio asequible.

El resto de ropa: faldas, pantalones, vestidos y demás, hay que irlos a buscar a las tallas grandes del Cutre Inglés o a una nueva tienda que se llama Punto Roma (ni siquiera en Cortefiel, pese a tener tallaje hasta la 48, puedo encontrar pantalones de vestir, sólo vaqueros, elásticos, con el talle hasta debajo de los sobacos y forma clásica, con lo que a mí me gustan los vaqueros acampanados). Menos mal que mi madre es una santa y la quiero un montón y sabe coser, con lo que me ahorro una pasta en faldas y vestidos, porque incluso me ha hecho vestidos de fiesta y chaquetas de peluche para bodas y otros eventos.

Ya que estamos, hay que hablar de ropa interior y demás. CASI IMPOSIBLE. Si gastas una talla 105 B de sujetador, no puedes ir a Woman's Secret o a Oysho a comprarte nada, ya que, como mucho y buscando, van a tener hasta la talla 95-100. En unas rebajas conseguí en la WS unos sujetadores preciosos de la talla 100 C (100 cm de contorno y copa C= copa de una 105 B), uno en violeta con estampado geométrico y otro blanco con tirantes azul oscuro con estampado de bolas de billar. Pero, de nuevo hay que recurrir al Cutre Inglés, que tiene una sección de ropa interior de una marca propia, Énfasis, en la que sí hay tallajes grandes (sólo he visto hasta la 105 B) y ropa interior rematadamente sexy y no muy cara.

Sin embargo, un punto y aparte merecen las bragas y tangas. Porque, claro, yo no soy una gorda proporcionada, mi culo y mis caderas son desproporcionados, por lo que no puedo comprarme conjuntos de ropa interior, ya que las bragas serán más pequeñas que el sujetador. Y si te compras ambas cosas por separado, a veces no hay conjunción posible. Resultado: una prenda arriba de un tipo y una abajo de otro tipo (así no hay quien logre tener sex-appeal, aunque las gordas tampoco lo tenemos mucho). Y ni hablar del peluquín con un tanga, tan bonitos, tan, tan sexys, pero... si te lo pones para que tape lo justo, marcará sin más remedio sus tirillas en tus generosas carnes y se verá un hueco un poco antiestético en medio de tu cadera, que quedará horrible y perderás toda oportunidad de llevarte a la cama a ese rubio que le gustan jamonas. Asín que optas por no ponértelos, a pesar de que sabes que con ciertos vestidos y pantalones, que se te note el elástico de las bragas no es muy elegantes, pero mejor eso que se te note el hueco en el medio del botijo que tienes por caderas. Otra opción es ponerte un vestido y unos pantis y no utilizar bragas. Algunos pueden llevarse una sorpresa.

(De la diferencia entre pantis y medias no hablo, porque no utilizo medias ni liguero. Quizá algún día...)

Por último, respecto a los pijamas, hay poca elección. Los de WS y Oysho son tremendamente bonitos, pero no pasan de la 42 (y yo llevo muuuuuuuuuucha más talla). Los del Cutre Inglés, son chulos, algunos camisones son espectaculares, pero, tremendamente caros. Así que hay que acudir a la mercería de barrio de toda la vida, donde te sacan unos pijamas horrorosos pero calentitos. O te conformas con eso o duermes desnuda. Pero como no tengo edredón nórdico ni maromo que me caliente y en mi casa hace un frío que pela, pues sigo durmiendo con pijamas horrorosos. Pijama que me llevaré este fin de semana a la playa, donde festejaremos el cumple de un amigo en su casa. Menos mal que todos van emparejados, así no tendré que fingir que duermo con pijamas elegantes y bonitos, no voy a impresionar a nadie.

Es difícil ser gorda, tener 28 años y no vestir como tu madre.

El diablo viste de Prada

Éste es el título de un libro que he leído recientemente. "El diablo viste de Prada" se refiere a una moderna directora de una revista de moda que viste a la última, con diseños de Miuccia Prada, una diseñadora italiana (y no la colorida autóctona Ágata R. de la Prada).

Pero no quería hablaros de eso (a pesar de que es un buen libro), sino de la siguiente noticia: El Papa viste a la moda . La noticia es vieja, la he leído en el blog de Javi Moya, pero es que es tan buena (y tan patética) que merecía la comparación entre "el diablo" viste de Prada y "el Papa" viste de Prada.

Como dice Javi: oropeles y mármoles en el balcón de su casa vaticana. Tantas necesidades que tiene la Iglesia actual (y me refiero a necesidades materiales de arreglar el tejado de un pequeña iglesia románica del Pirineo Navarro como a la construcción de colegios en las misiones de Asia o de hospitales para enfermos de sida en África) y el Papa viste de Gucci y Prada (zapatos nada baratos, os lo aseguro), con sotanas a medida bordadas con hilo de oro y trufas ralladas sobre un lecho de setas del bosque de los bosques alpinos.

En fin, Pilarín, una de las cosas que tiene la vida.

Halloween Murciano

Si es que estábamos tardando en encontrarnos algo así...

Me lo he encontrado en Saliendo por Murcia, dicen que este cartel apareció en un chalet de Javalí Nuevo.

ACTUALIZACIÓN, 19:30: Tras una charla con mi puntilloso particular (perdón, con el corrector de textos y datos), he buscado la información verdadera y veraz sobre el nacimiento de la festividad de Halloween. Esta información se ha extraído de la web: mipunto.com y de publispain.com, y se resume tal que así:

"Hace más de tres mil años, los Celtas, civilización que se desarrolló en lo que ahora se conoce como Gran Bretaña, realizaban por estas fechas una celebración. Existen varias versiones sobre lo que se festejaba, algunos aseguran que el cambio de estación, mientras que otros estiman que el fin del año, en lo que si coinciden todos es que en estos ritos se adoraba al dios de la muerte, llamado Samhain.

Las creencias celtas establecían que en esa noche, desaparecía la separación entre el mundo de los vivos y del de los muertos. Durante este fenómeno era necesario mantener contentos a los espíritus y alejar a las malas ánimas; para lograrlo, los sacerdotes tocaban las puertas de los pobladores en busca de regalos para usarlos como sacrificios.

Si algún habitante se negaba a colaborar, los sacerdotes maldecían la casa, la quemaban o raptaban algún miembro de la familia para sacrificarlo. Se estima que de esta costumbre derivó en la tradición de ir de casa en casa pidiendo dulces con la frase en inglés "trick or treat" (truco o trato).

En el siglo IV d.C. en Roma, el Cristianismo trató de acabar con todas las cosas paganas y las religiones antiguas. Pero los celtas no podían dejar del todo sus costumbres, así que la iglesia cristiana les cambió el nombre de Samhain por Festividad de Todos los Santos ("All Hallow's Eve", en inglés) y la razón de esta celebración se convirtió en la adoración cristiana de todos los mártires religiosos. La Iglesia Cristiana del siglo VII celebraba el día de Todos los Santos en Mayo, pero la gente seguía esperando la llegada de fantasmas el 31 de octubre, así que la fiesta a los santos fue cambiada al 1 de noviembre.

Los pioneros que colonizaron Norteamérica llevaron consigo esta tradición, aunque no fue sino hasta 1921, con la realización del primer desfile de Halloween en Minnesota, que comenzó a celebrarse masivamente.

Respecto a la tradición de pedir dulces en dicha fecha, empezó en Europa en elsiglo IX. El 2 de noviembre los cristianos andaban de pueblo en pueblo pidiendo "tortas de alma" que eran pedazos de pan con grosellas. Mientras más recibieran, más prometían rezar por los parientes muertos de los donantes, cosa que llevaba a las almas más rápido hacia el cielo. En el siglo X la Iglesia Católica cambió el día de Difuntos al 2 de noviembre.

Respecto al uso de disfraces, la gente en Europa usaba máscaras cuando sequías u otros desastres los agobiaban. Las máscaras eran usadas para espantar a los espíritus que les traían el mal. Los niños se vestían como fantasmas para asustar a los vecinos y esa tradición se situó como habitual en la noche de todos los santos"

Dos sacos

Tengo un saco lleno de Noes. Y una pequeña bolsa con unos cuantos Síes, que acabaron convirtiéndose en Noes.

El último No es muy reciente, apenas 5 días. Lo peor de todo es que lo he visto venir desde el principio, era algo previsible en un 99'99%. Sin embargo, soy perserverante como la que más e insisto hasta límites insospechados, intentando cambiar la realidad a mi antojo, sin conseguir nunca que ello ocurra.

Mis dos últimas "pseudo-relaciones" (gracias, César, por la palabra, me encanta) no fueron ni estándares ni normales, ni falta que les hacía, ya procuraba yo fijarme en los tíos más extraños que encontraba.

• El primero, de familia bien opusina, ex-legionario, camarero en Baden-Baden, en Londres, en Ibiza, ex-cocainómano, porrero y profundamente espiritual, me hizo creer que por mí misma y con mi cuerpo podría gustarle a alguien. Mentira. Un viaje físico y espiritual por el Camino de Santiago (versión costera) lo devolvió a la realidad y a mí me dejó fuera de su vida, porque no había lugar para mí en ella. Sin embargo, me sigue mirando las tetas cuando recalo por su bar a tomar algo.
• El segundo, rubio de ojos azules, sonrisa perfecta, risa fácil, hippy porrero con plantación propia, obnubilado en su mundo propio y tan, tan cariñoso que me hizo creer (otra vez) que esta vez podría ir en serio. Me sentí la persona más querida por unos momentos, tras los cuales, se fue persiguiendo su sueño de niña jipi-guay, actriz alternativa porque-yo-lo-valgo. No lo culpo, si tienes un sueño hay que luchar para conseguirlo. Lástima que no soñase conmigo.

Sin embargo, tras esto, juré y perjuré que no me volvería a pasar nada del estilo, ni jipis, ni ex-opusinos ni tíos raros, que me iba mereciendo alguien "normal": con un trabajo decente, una educación mínima (educación de ser una persona educada, no de nivel académico), con unos valores e ideales parecidos a los míos... Pero no, para qué, Meg tiene que ponerse las cosas difíciles (parezco Aída hablando así).

Tras el verano, alguien conocido y yo empezamos a tener un trato más continuo. Tras muchas conversaciones, un par de encuentros y miles de palabras gastadas alabándolo, decidí sincerarme y, de aquella manera extraña que tengo yo de decir las cosas, se lo dije: "yo intentando liarme contigo y no hay manera" . Le dije que me gustaba, que si es que no lo había notado. Me dijo que no, que no se había dado cuenta. Y que dentro de la vida que ha elegido, no hay sitio para nadie más.

Y lo cierto es que ha habido confidencias, conversaciones muy personales, conexión. Yo pensando que había TSNR entre ambos y resulta que no, que dicha Tensión Sexual No Resuelta sólo lo era por mi parte.

Otro No para el saco.

(ACTUALIZACIÓN: Esta tarde lo he visto. Sigue teniendo los ojos preciosos... ¡qué dolor de verle y no poder hacer/decirle nada!)

Visita a Cartagena

El domingo estuve con mi amiga Beatriz en Cartagena. Allí nos esperaba con Ángel, un chico estupeeeeeeendo que nos hizo de guía y nos llevó por los sitios más bonitos de la ciudad.

Comenzamos la andadura en el Carrefour de Alfonso XIII, caminando nos acercamos hasta la Asamblea Regional de Murcia, donde intentamos intuir la magnífica escalera de mármol blanco de Macael que hay (pero como estaba cerrado y a oscuras, pues no pudimos).

Dejando a nuestra izquierda el Campus Universitario de Alfonso XIII, con sus Ingenierías de Agrónomos y demás, llegamos hasta el antiguo Cuartel de Artillería y la Plaza Juan XXIII, entorno que ha sido restaurado y que ofrece actividades de ocio para los cartageneros los domingos por la mañana, además de un par de cafeterías bajo los antiguos arcos del Cuartel muy bonitas. Nos encaminamos hacia la parte antigua de Cartagena, descubriendo preciosos edificios modernistas, algunos de ellos en fase de reconstrucción, otros ya reconstruídos y luciendo sus mejores galas.

Seguimos hacia la Calle Mayor y paseamos por ella (me encantan los letreros "Calle Mayor" sobre el suelo, al inicio y la final de la calle). Nos dimos cuenta de que están arreglando el Casino, de que el Ayuntamiento está a punto de ser abierto de nuevo (ha quedado precioso tras la restauración).

Estuvimos al inicio del paseo marítimo, viendo el monumento a los Héroes de Cavite y de Santiago de Cuba (con todos sus nombres y todos) y nos encaminamos el inicio de la muralla de Carlos III, en la que hay dos impresionantes murales de azulejos: uno con todos los hechos históricos relevantes que han ocurrido en la ciudad de Cartagena, además de un precioso poema de Miguel de Cervantes a la ciudad:

Poema a Cartagena, de Miguel de Cervantes

Luego seguimos por callejuelas estrechas hasta encontranos, casi de repente, con el Teatro Romano y la Catedral Vieja.

Esta es una perspectiva del Teatro desde el Parque Torres,

al fondo a la izquierda se ve la catedral

Después de ver la catedral, nos dimos un paseo por el puerto. Allí admiramos algunos veleros perfectos para dar un agradable paseo por el mar, tomar el sol desnudos sobre la cubierta y darse un refrescante chapuzón en el mar (en verano, claro).

Estos somos Ángel y yo frente a uno de esos veleros

Tras el paseo por la dársena deportiva del puerto de Cartagena, de alborotarnos el pelo contra el viento y de encontrarnos con un montón de amigos de Ángel, decidimos comer en un estupendo y cuco restaurante turco, en el mismo puerto. Después de la comida, tomamos un café en un bar súper setentero, con una estética genial y que al Sr. JL le hubiera encantando (dile a Alawanatu que te lleve un día).

Luego decidimos subir al Parque Torres, para lo cual, nos gastamos un eurillo por cabeza en hacerlo como los marqueses, es decir, en el ascensor panorámico que salva un desnivel considerable y te deja, directamente, en la linterna del parque (antigua torre vigía, en cuya superficie se enciende la antorcha de las fiestas de Cartagineses y Romanos).

Dimos un paseo por el parque, admirando la belleza de los pavos reales, recogiendo pequeñas plumitas verdiazuladas (me encantan, siento mucho ser tan perulla, pero es la verdad).

En lo alto del parque Torres hay un museo (al que no entramos) y en la plataforma superior, unos cañones defensivos cegados, sobre los que nos hicimos fotos.

Este es Ángel, con una cosa muuuuuuuuuy larga entre las piennas.

¡Estupeeeeeeeendo!

Tras terminar casi heladitos de frío en el Parque Torres, descendimos hacia el campus universitario de la muralla, lo bordeamos en su totalidad y volvimos hacia la zona donde habíamos aparcado el coche, ya que Ángel nos tenía preparada una sorpresa.

Nos llevó, coche en mano y tras pasar la curva del amor cartagenera, hasta Villa Esperanza, el café más bonito que he visto en mi vida, una antigua casa restaurada y decorada con un gusto exquisito, con unas cartas de bebidas ingeniosísimas, una decoración basada en el otoño: con nueces, castañas, avellanas, naranjas, etc.

Pero había que volver a la realidad de la vida y dejar a Ángel en Cartagena y volver a Murcia, ya de noche, por una carretera sin coches y sin agobios.

Gracias a Ángel por un día maravilloso en su compañía y gracias a Beatriz por estar conmigo en estos días tontos.

P.D.: Me voy de puente hasta el lunes, a disfrutar de la playita en invierno.

John Waterhouse

Gracias a Baltasar Aceno, he descubierto el nombre de un pintor que siempre me había intrigado. Se llama John William Waterhouse, pintor pre-rafaelista británico, nacido en Roma (Italia), hijo de pintores.

Este es mi actual fondo de escritorio, se llama Boreal, la pintó en 1902 y pertenece a una colección privada y es, sencillamente, precioso.

Sin ti

Las dos últimas semanas te he echado de menos más que nunca. He necesitado tus abrazos, tus besos, tus silencios comprensivos a mi lado.

Han sido dos semanas de trabajo intenso, de tensión, de problemas con casos, de discusiones con mi jefa, de aplazar una prueba médica que llevo esperando 6 meses, de desesperación, de ver una estafa y no darme cuenta hasta el último momento, de dos juicios que me han quitado el sueño, de ir a un endocrino y ver que las voy a pasar canutas con la dieta de las narices, de ver cómo me agobia el trabajo y a mi jefa aparecer hoy por primera vez por aquí en toda la semana...

Pero también te he echado de menos en la cena que preparó Magalí, en el cumpleaños de Belén (en el que volví a ser la única soltera), en el cumple de Almansa (porque me encantaría presentártelo), en la comida que hice en mi casa de la playa con 19 personas más (porque ellos son parte de mi vida) y en la cena de anoche con mis compañeras de carrera.

Te he echado de menos, profundamente, con una falta que hasta me dolía.

Pero no estás conmigo y yo estoy sin ti.

Profesiones extrañas

Anoche tuve cena con un grupo de antiguas compañeras de la carrera. Estuvimos hablando de mil cosas, pero, sobre todo, criticamos a compañeros y a profesores.

Una de las anécdotas que se contaron tuvo que ver con el profesor que teníamos de Filosofía del Derecho. Ésta es una asignatura que se estudia en el último año de Derecho (Plan antiguo) y a la que no le veíamos ninguna aplicabilidad práctica por ningún lado. Encima, el profesor que nos la daba, tenía una teoría propia sobre el Derecho, muy radicalizada y fuera del entorno académico de Europa (sí, de Europa entera, porque nuestro Derecho tiene raíces romanas, al igual que el francés, el belga, el italiano y parte del alemán).

Este tío era un muermo dando clase, nadie era capaz de seguir sus indicaciones; yo, particularmente, me dedicaba a subrayar el libro que había escrito y a estudiar por mi cuenta. Es la peor asignatura que he dado en toda la carrera.

El caso es que este señor es de un pueblo en el que los Carnavales son muy celebrados. Parece ser que hace un par de años, bebió más de la cuenta y se puso a hablar con alguien, que le preguntó que a qué se dedicaba. El contestó algo así como: "No te digo a lo que me dedico, porque no tiene importancia. Mejor te digo lo que me hubiera gustado ser: peluquero de coños".

Las risas cuando nos contaron esto fueron descomunales, todo el mundo mirándonos en el restaurante, fue muy fuerte, porque nos lo imaginábamos todos en clase explicándonos el Realismo Escandinavo (que ni me acuerdo de qué era) e imaginando la situación de cómo explicaría que le hubiese gustado ser peluquero de coños.